Tout le monde est revenu à la ville.
Reste encore un air lascif dans les environs, rêves d'Afrique en Orient.
Cet air qui surélève les matins, à travers les petites bruines de café au lait, à hauteur d'une lumière spectrale, euphorie d'un soleil rasant, qui monte à mesure que ses orangées baissent.
A travers la fenêtre, la marche des yakuzas aux crânes mouillés par le frimas subtropical. Ils s'activent, ils battent cet air-là, drogués par l'absence de doutes. Ils claquent des portes, ils claquent des nuques, dans un drone imperceptible de sirènes. Le métro, sac de vers qui s'agitent, eux-mêmes gorgés de parasites; expulsés et avalés en polyrythme. L'organique écheveau demande son dû, ces longs nématodes coprophages qui ne vont nulle part.
Les opposants s'opposent, la jeunesse dorée se dore. Le cri des utopies verra son dernier écho absorbé par un mur.
La fin de la génération Zenkyōtō fera place à de jeunes êtres cacochymes, les Hippies devenant Techno. Les planches d'Ezo qui raisonnent, des circuits imprimés qui conduisent. L'espoir, une bulle économique.
L'âme plissée comme un tamahagane, ils sortiront de la grande mer, éternels amniotiques d'un âge révolu.
